E tinha um monte de poeira acumulada no trilho da porta.
Ela tentava abrir com as forças que restavam.
Mas os besouros pareciam brincar com suas vontades.
Era a vontade de ver com a vontade de matar.
Os besouros, que atrapalhavam seu caminho.
E tinha um cheiro de mofo guardado lá, há tempos.
Ela abria as portas. Mas o vento do campo não vencia o medo dentro dela.
Era uma vontade de ver o passado com o desejo de pintar a casa.
Precisava consertar as telhas, as portas e as janelas que davam para o futuro.
E tinha estantes vazias e quadros roubados.
Tinha teia de aranha na tábua de pães.
E uma toalha cozida e guardada no fundo do armário
que tinha sido feita em tempo de noivado.
Olhou tudo. Abriu tudo.
E respirou fundo aquele ar de novo com mofo na casa.
Era tempo de mudança e de seguir em frente.
De dar rumo às coisas que pararam no tempo.
Pegou um balde de coragem,
uma vassoura mágica feita de chorões
e jogou água limpa na sala vazia e empoeirada.
Os besouros nadaram naquele dia.
E ventou, forte.
