em busca da origem do café torrado

E hoje ouvi essa:
Vivemos numa "sociedade nescafé"

E eu me pergunto:
Quando vamos ter tempo
de criar tempo
para moer, coar e encontrar
o nosso velho bule de latão amassado
que deixamos na despensa da casa antiga
que foi posta à venda ao mercado
em leilões públicos!

medicação contra-indicada

to tomando cápsulas contra a saudade
dos amigos que se perderam
na correria da insanidade
de se viver nessa cidade

festinha domingo!

Sabe aquela festança que a gente tava esperando pra se encontrar?Entonces, vai rolar!!
Eu, Alex Gruli, Talita Castro, Edu Reyes, Miro Rizzo e Tuca Notarnicola organizamos.

E é todo domingo!!
Estréia agora dia 02 de março!!!

GAMBIARRA - A FESTA
Salvador Dali - Rua João Adolfo, 126(entre a Trash 80 e o Hotel Cambridge)
R$ 5,00 até 23:00 h. / R$ 7,00 após
Cerveja a R$ 3,00 e Caipiroska a R$ 6,00

Te espero lá...bjinhos!

o vento no canavial

"Não se vê no canavial

nenhuma planta com nome;

nenhuma planta maria,

planta com nome de homem.

É anônimo o canavial,

sem feições, como a campina;

é como um mar sem navios,

papel em branco de escrita.

É como um grande lençol

sem dobras e sem bainha;

penugem de moça ao sol,

roupa lavada estendida.

Contudo há no canavial

oculta fisionomia:

como em pulso de relógio

há possível melodia,

ou como de um avião,

a paisagem se organiza,

ou há finos desenhos nas

pedras da praça vazia.

Se venta no canavial

estendido sob o sol

seu tecido inanimado

faz-se sensível lençol,

se muda em bandeira viva,

de cor verde sobre verde,

com estrelas verdes que

no verde nascem, se perdem.

Não lembra o canavial

então, as praças vazias:

não tem, como têm as pedras,

disciplina de milícias.

É solta sua simetria:

como a das ondas na areia

ou as ondas da multidão

lutando na praça cheia.

Então, é da praça cheia

que o canavial é a imagem:

vêem-se as mesmas correntes

que se fazem e desfazem,

voragens que se desatam,

redemoinhos iguais,

estrelas iguais àquelas

que o povo na praça faz."

- joão cabral de melo neto -

cogumelo atômico

Às vezes faço de mim bomba
e meu corpo se esfacela em Hiroshima.
Minha mente se afoga em pensamentos sombrios
e minha alma pede vela para rezar de joelhos.
Nessas horas, onde a noite parece cedo e o dia tarde,
eu me pergunto: por quê?
os modos adquiridos
a linguagem viciada
a cara mascarada e,
por fim, e talvez por causa
do fim, o medo da morte.