A superação da rima

Esse ano não vai ter choro nem vela

Vou voar sobre as aquarelas

E pintar a face que me pertence

Não vai ter rédea, nem senões, nem porquês.

Cair no abismo sem fio que amarra

e dar asas à minha imaginação

para poder, assim, saber a distância de lá pro chão.

Aí, vendo o chão, lá do alto, sozinha,

Vou desenhar os caminhos meus

com os frutos das árvores que semeei

E quando as flores começarem a se abrir

De rasante vou ao chão

Colher as cores, as flores e os cheiros

E sair dançando com um buquê na mão

De girassóis. De giramundo.

E rodar o mundo. Vasto mundo.

E fazer. E fazer. E ser.

Não mais uma Raimunda.