Há dores que doem na carne.
Sangram, quebram, estilhaçam.
Morfinas, neosaldinas, profenides.
Gota a gota, algo leva.
Mas há dores, e que dores, que doem na alma.
Ah....essas, de amores, de despedidas e dissabores.
São invisíveis e impossíveis de operar.
Essas permanecem furando o peito, aberto.
Sem ataduras pra dar.
Essas só se dvão com os ventos
Quando eles mudam de norte.
Quando eles trazem nova sorte.
Nenhum comentário:
Postar um comentário